Dopis jsem přečetl čtyřicetkrát. Vím to přesně, protože jsem si dělal čárky na okraj stránky, dokud jsem nepochopil, že to dělám, a pak jsem přestal. Pět let. Někdo mi před pěti lety napsal dopis o případu, který jsem ještě nezačal vyšetřovat. Buď je pisatel věštec, nebo — a to mě děsí víc — celý případ byl od začátku naplánovaný. Včetně mě.

Archivní oddělení Magické stráže sídlí v suterénu budovy, která by si zasluhovala demolici, ale nikdo v Arcanis nedémoluje nic, co by mohlo být znovu použito jako vězení. Strážník u vstupu mě znal. Většina z nich mě znala — byl jsem ten idiot, který odmítl podepsat padělaný protokol, když to od nás chtěl inspektor Vorn. Někteří se za tu dobu trochu styděli. Jiní mě prostě nenáviděli, protože jsem jim připomínal, že oni to podepsali.

"Mráz." Strážnice Pelda zvedla oči od stolu. Měla výraz ženy, která se právě rozhodla, zda mě propustit, nebo nechat zatknout. "Co chceš?"

"Registry pohřešovaných za posledních deset let. Konkrétně případy, kde tělo nebylo nalezeno a případ byl uzavřen bez verdiktu."

"To je polovina archivů."

"Tak to bude zajímavé čtení."

Nechala mě čekat hodinu. Přinesl jsem si vlastní ohnivici v placatce — věděl jsem, že budu čekat. Nakonec mě pustila dolů s escortou, mladým magikem jménem Torvs, který zřejmě dostal za úkol sledovat, co čtu. Nevadilo mi to. Nesl jsem si vlastní obavy.

Spisy byly uložené v řadách kovových skříní, označené runami, které se pomalu rozpadaly. Zkamenělá magie Arcanis není věčná — to je ten největší vtip tohoto města. Postavili ho na energii, která se vyčerpává, a nikdo z Rady Arcimáků nechce přiznat, kdy přesně vyprší. Odhaduji, že vědí přesně na den, ale ten den je pravděpodobně za jejich přirozeného dožití, takže proč se trápit.

Pracoval jsem tři hodiny. Torvs se nudil a nakonec usnul ve stoje — talent, který jsem mu záviděl.

Vzor jsem viděl po čtyřiceti minutách. Potvrdil jsem ho po dvou hodinách. Ve třetí hodině jsem zjistil, že se bojím.

Pohřešovaní bez těl. Uzavřené případy. Ale ne náhodní lidé — výhradně lidé, kteří pracovali v určitých profesích. Archivisti. Úředníci matrik. Notáři specializovaní na ověřování totožnosti. Lidé, jejichž práce spočívala v tom, že potvrzují existenci jiných lidí. Svědci existence.

A v každém spisu, bez výjimky, chyběla jedna stránka. Vždy ta s popisem posledního místa, kde pohřešovaného někdo viděl.

Vytáhl jsem z kapsy dopis. Přečetl jsem ho po jedenapadesáté. *Až pochopíš, kdo maže lidi, pochopíš, proč tě to muselo najít. Protože ty jsi jeden z nich. Jen nevíš, z čeho.*

Tehdy za mnou přišel Torvs. Probudil se s načasováním, které bylo o chlup příliš přesné na náhodu.

"Čas je, Mrázi." Jeho hlas byl jiný než předtím — tišší, opatrnější. "Pelda říká, že archiv se zavírá."

"Pelda mi říkala, že je otevřený do půlnoci."

"Změnila názor."

Složil jsem spisy zpátky do skříně. Pomalu. Dával jsem si záležet na tom, aby viděl, že si nic neberu. Ale čísla jsem si zapamatoval — jméno za jménem, datum za datem, chybějící stránky v přesně stejném formátu.

Venku pršelo tím studeným, mastným deštěm, který Arcanis produkuje jako vedlejší produkt průmyslových runových komínů. Šel jsem čtyři bloky, než jsem si všiml, že mě někdo sleduje. Ne Torvs — ten šel opačným směrem. Tenhle byl jiný. Pohyboval se jako někdo, kdo byl zaplacený víc než průměrný špicel, ale méně než profík.

Zastavil jsem se u vchodu do baru, který jsem nikdy nenavštívil, ale vypadal dost ošklivě na to, aby mi věřili, že tam patřím. Otočil jsem se.

Sledující byl mladý. Příliš mladý. A měl kolem krku přívěšek — malý stříbrný symbol, který jsem viděl naposledy před sedmi lety, na těle inspektora Vorna poté, co ho někdo hodil z okna třetího patra a případ byl uzavřen jako sebevražda.

Symbol Archivářů Bez Tváře. Organizace, která podle oficiálních záznamů nikdy neexistovala.

Chlapec se usmál. A jeho stín se nepohnul.